Мне пофиг на ваше мнение,
Своё мне не по...ю,
И "факью" как оскорбление,
Однажды тебе не прощу.
Сойдутся два наших мнения
До драки, до первой крови,
Есть только одно убеждение,
Друзья мне вдруг стали враги.
А мнение вдруг порождает сомнение,
Вдруг враг - это лучший друг,
Имейте своё убеждение,
Оно вам поможет вокруг
Вокруг разношёрстной масти,
Где в душу плюёт толпа,
Где мнение улицы власти,
Закон попирает зла.
Мне пофиг на ваше мнение
И смотрят глаза в упор,
А в них лишь одно отчуждение
И мнений людских забор.
Крутые вершины шатки,
По ним не залезешь ты
И ходят по кругу лошадки,
Рабочие пацаны.
А мнения их остаются,
Сегодня на всё забей,
Из памяти лица сотрутся
Подруг твоих и друзей.
Мне по
Села бабочка вам на ладонь,Вы дыханьем её не спугните,Если в сердце щемящая боль,Взмахом крыльев любовь отпустите.На ресницы вам сядет она,Перед счастьем на время замрите,Это чья то живая Душа Свами свяжет духовные нити.А на алые сядет уста,поцелуями станет влюбленность Не спугните её это ваша мечта,это ваших надежд окрылённось,Если сядет где сердце она,Целый мир вашем сердце вместился,То не бабочка, ангел ваш дня,К вам с небес на на защиту спустился.Белой бабочкой кружит душа, К вам в ладони легонько садится,Это значит Случилась весна,Или свами Любовь приключится.Если ночью в окошко влетит,О стекло словно радуга бьётся,Значит кто-то к вам в гости спешит,Иль пропажа былая найдётс
Режет глаза,
едкий дым ест гортань,
Дыши, до рассвета
немного осталось.
Пламя огня
пожирает сталь,
Мечется ночь.
Кровь и боль -
всё смешалось.
Стреляют в упор,
будто в тире, в людей,
В панике души
людские смешались,
Ночь превратилась
в массу смертей,
Обугленным мартом
память осталась.
Слёзы и ненависть,
только не страх,
Режет глаза едкий дым,
задыхаюсь.
Будто в туннели
иду я впотьмах,
К свету иду
и устало шатаюсь.
Пламя огня
преградило им путь,
Рушится кровля,
крики людские.
Ночь превратилась
в красную ртуть,
Алою лентой
по снегу струилась.
Чёрные слёзы
уже не бегут,
Они превратились
в нагар смолянистый,
Рваная рана,
но ноги несут.
Вздох, пойман воздух
чуть чистый.
Живой, значит,
Поэты - маленькие дети,
Стихи свои рисуют на листке,
Рисуют лица мам, весенние сюжеты,
Которые у них живут в душе.
Рисуют мир, и то, чего в нём нету,
Обыгрывая строчку, как судьбу,
Как маленькие дети, все поэты,
А за строкой прожить не могут наяву,
А рядом девочки-принцессы,
Через себя пропустят боль свою,
В своих стихах они все поэтессы,
Но маленькие все любить по существу,
Великие поэты, как кометы,
В небесной атмосфере догорят,
А их стихи, поэмы и сонеты,
За них всё скажут или подтвердят,
Поэты - это маленькие дети,
Жизнь разбросала их по городам
Шарадами стихов на этом свете,
Их души не сложив по стеллажам,
Под псевдонимы прячутся, смеются,
В грудь бьют себя, что лучше они всех.
За лай